Brillas mas que el sol

Cuando me encuentro mal, cuando me encuentro bien, estás presente en mis pensamientos, en otras ocasiones en las que la ansiedad puede con todo lo que se encuentra delante de lo que veo, brillas fulgurante en lo más alto del cenit de mis deseos, eres el último brillo que emite el sol y el primer reflejo de la luz de la luna, acunas las sombras que deja y llevas como pasajero el perezoso despertar del astro rey.
Procuro no buscarte cuando no existe la posibilidad de tenerte cerca tras los cuadros de las paredes, bajo las camisetas que colgué en las perchas, en el negro café que me espabila de igual manera que el color de tus ojos por la mañana y por la tarde, la noche es mi momento sin igual, no necesito imaginar, por un solo instante, no necesito más, solo te vuelvo a encontrar.

Sol, libros, masajes y turl.

Los días se hacen más cortos, aunque caminar bien temprano con el sol fuera se agradece, es como cuando pienso en ti?y de repente apareces, me gusta.

Estoy buscando una academia en Madrid especializada en ?automasajes?, no, no se trata de masturbarse, se trata de conseguir dar un masaje al cuerpo propio de uno mismo, pero con la sensación de que fuera otra persona la que lo hace, el asunto es que a mí me gusta dar masajes, pero es lo mismo que contarle a tu madre todo lo que haces, antes o después se vuelve contra ti, y pídele tú al masajeado/a que hay cambio de turno, se tercia un tararí que te vi como la puerta del Sol.

Mi búsqueda ha sido en vano, en todo el día encontré una academia o centro que se dedique a la enseñanza de algo parecido, pero soy consciente de que abundan de administración y contabilidad, aeronáutica, deportes y ocio, modelos, oposiciones, oficios profesionales, cocina y hostelería, idiomas, azafatas y turismo, música y canto?no se, creo que no pido tanto.

Todo esto me recuerda que la vuelta a casa esta noche se presenta aburrida, se me acabó el libro que leía, y no estoy muy seguro de mi próxima elección, tengo varias opciones: ?El universo de al lado? (Eduardo del llano), ?Exploradores del abismo (Enrique Vila-Matas)?, ?Materia extraña? (J.J. Gómez), ?El hermano de las moscas (Jon Bilbao)? y ?Nocilla dream? (Agustín Fernández), si ya sé que se nota mucho mi interés por la historia, pero no lo puedo evitar, eso si, he conseguido que el abanico de autores sea puramente producto nacional, a veces necesita uno leer lo que realmente se ha escrito, sin traductores ni gaitas, por cierto gracias a pjorge.com por la lista de los 50 libros del 2008.

Me pasaré questa tarrde por la biblioteca, aunque me da un poco de miedo, siempre voy con la tensión de que la zona de lectura es contigua a las estanterías, de manera que si te resbalas y derrapas al entrar, todos te miran, o si vibra el móvil (porque soy un tipo responsable y entes de entrar le quito el timbre) todos te miran también?es que se callan mucho.

Y la ví

Se acercó a la ventana y se quedó inmóvil, mirando hacia la nada, nada había, nada esperaba, envuelto en una manta y con la oscuridad como horizonte empezó a hacer inventario de los últimos acontecimientos, la sensación fue un poco descorazonadora después de unos minutos, gesticuló fugazmente tras recordar cómo le quemaba la cara después de la bofetada que le dio Lola, no se sintió bien, porque lejos de tratarla mal, si le demostró que era uno más, ni mejor ni peor amigo, sólo uno más.

Las desilusiones se amontonaban por la noche en la almohada, y las historias incompletas se deslizaban una tras otra a lo largo del pasillo, ya no le servían las llamadas a deshoras, la adrenalina mientras escapaba por la puerta trasera del garaje mientras la que se quedaba ponía buena cara a su marido, los guiños peligrosos y las noches que no acababan aquí o allá de ninguna manera, en ningún lugar.

Y entre tanto y como siempre, aquella mujer que siempre se cruzaba, empezó a plantearse seriamente que fuera producto de su imaginación, la ansiedad, el aburrimiento, incluso la felicidad, pero era demasiado imaginar que no existía, sobre todo después de verla casi con más frecuencia que a la puerta de su casa.
Hace algunos años celebró un pequeño encuentro con sus amigos en el “Julius”, fue el primero en llegar, y mientras se despojaba de la chaqueta y la bufanda, concretamente cuando se quitó el gorro, ella entró en el bar, hubo un cruce de miradas que el mismo propicio sacudiendo su melena para hacerse notar, en ese mismo momento fue consciente de algo que no sabía explicar, tras varias copas, cuando se levantó, de ella ni rastro quedó.

Algunos días después en coche en dirección norte, y con esa maldita costumbre de mirar quien va en los demás, fue adelantado por un polo blanco, le rebotó el estómago al creer ver a aquella mujer, aceleró y a medida que se iban poniendo a nivel la vió al volante mientras lo dejaba atrás en el primer desvío.

Embargado por la melancolía, la dejadez y la oscuridad de un famoso cantante hundido en el mundo de las drogas, pasó por el centro de la ciudad a ojear un par de libros de poemas, mientras le daban información sobre los artículos que necesitaba, de reojo la vió agacharse a recoger un libro del estante más cercano al suelo, salió tras ella…una vez más desapareció, ante sus ojos, entre la gente, mientas trataba de explicar al guardia de seguridad que no se quería llevar los libros sin pagar.
La volvió a ver en un centro comercial mientras trataba de recolocar una escalera que se le vino encima en la megatienda del bricolaje, trató de alcanzarla mientras el encargado le gritaba desgallitándose que tendría que pagar los desperfectos…..una vez más la visión se volvió a esfumar.
Consiguió después de una temporada relajarse y no ir mirando dentro de los buzones de correos, de las bolsas de la compra, en las ventanillas del autobús…

Viajando en metro, despreocupado de camino a casa, fue a entrar en el vagón y tal era el volumen de gente que giró sin hacer el menor esfuerzo 180 grados, quedando justo de frente a ella, y habiendo mucho, esperando más, fueron empujados en direcciones contrarias.

Aún hoy visito aquel bar, viajo en coche hacia el norte, compro libros que no necesito, y pierdo el tiempo mirando en el metro…y en el centro comercial.

En serio que es broma

Es terrible enfrentarse a un papel en blanco, a un lienzo sin estrenar, o al blanco luminoso y nuclear de un editor de texto.
Tenía este blog desde hace un tiempo y no terminaba de decidirme a empezar, muy apático y sin ganas de nada, así que sin más dejé de escribir poemillas y frases desgarradoras que no consiguen más que hundirme un poco más, y fíjate pòr donde esto es lo que salió:

"En serio que es broma".

Si, hay veces que uno tiene que pegar dos buenos capotazos y salir lo mejor posible de la situación más absurda.
Seguro que no se te ha olvidado aquella vez que tu suegra con el piso recién pintado te pidió que le hicieras unos taladros, y se los hiciste claro, y de que manera, aquello parecía la escena final del precio del poder?..ó esa en la que fuiste a conocer aquella chica de la que tu hermano te había hablado tanto, resultó que salía con alguien y ese alguien terminó tocándote furtivamente el culo.
Luego también están esos momentos mágicos con alguna persona especial, mi amiga Marta, que me llama para vernos en el centro, y cuando ya la noche no podía ser más especial me lo suelta?.

_¿Te acuerdas de Mario??
(nos ha jodido, llevo soñando con matarle desde que sale con ella)

_¡¡Es que me ha pedido que nos casemos!!
(no se callará el hijoputa ni bajolagua)

_ ¿Y donde está el problema? Pregunto yo claro?.

_ El problema es que me han ofrecido un despacho en Roma.

Presumo de ser buen amigo, pero no buena persona, así que Marta lleva 3 años trabajando en Roma, y mira, ni patí, ni pamí, se caso con un Romano y tiene 2 críos, mientras tanto, Mario me llama destrozado preguntándome que hizo mal, y yo le apoyo, mientras me bebo las copas que el paga, al final resulta que no es mal tipo.

Moraleja._ Por la noche todos los gatos son Prados en los museos.