Para no perder la costumbre

Como vino se fue, tal y como esperaba volvió, sin tener que pensarlo
Desapareció tímidamente apartando todo lo que tenía delante, poco a poco regresó, se plantó frente a mi frente anulando pensamientos, momentos, sonrisas y dolor
Aportó todo lo bueno que una vuelta esperada puede dar, el camino que dejó el paso de los días fue abrupto, fangoso y apenas con destellos de luz
La convicción tenía de poder llegar a una mañana mejor, más tranquila y sin pesadumbre en el corazón, aún así cada vez más cabizbajo cruzaba aquel marco atroz
Filtró su espesa esencia en el parpadeo del pecho, en el batir de ambos brazos y el vértigo imparable de cada momento
Alguna sonrisa con desgana mientras las piernas caminaban, se escaparon buscando el abrigo de un refugio cualquiera
Las palabras impresas o de la boca despedidas configuraron los muros de un lugar al que nadie llegaba, la intención fue situarlas muy altas y alejadas, fuera del alcance de las personas
La piel emana a veces la sensación de repulsión que separa cada cuerpo del otro y de el de más allá, convirtiendo cada momento en un embudo de metal de el que no se puede escapar
Verde y marrón, negro y amarillo, verde y a saber cuantos más tendrá que soportar la jaqueca interminable de los paseos por la necesidad de no verlos?por no pasar una enfermedad
Sigue siendo muy fácil conseguir que torne hábilmente el plomo en oro, lo realmente complicado es amasar la harina para conseguir pan, girar la rueda y echar a andar, tratar de pasar sin hacer ruido por la realidad

Hoy no puedo ser yo

No puedo ser yo
Hoy no puedo ser yo
hoy no puedo pensar, ni preocuparme por solucionar nada, solo dejarme llevar por el aroma de los colores en el ambiente cargado de esta habitación
hoy no puedo pintar, ni procurar siquiera manchar el lienzo blanco que ayer no me suponía un problema
hoy no puedo escribir, porque esto no es escribir, es distraer mi atención frente a lo que no sé que vendrá, que de momento no me agrada

No puedo ser yo
pero quisiera serlo
Y con actitud positiva, despreocupada, diría yo que disfrazada de valiente, plantar cara a lo que sea que venga, que se me plante
Pero hoy no puedo tener sed, coger el vaso y acercarlo a mi boca es un abismo lejano, oscuro y prohibido para mí
Hoy no pude mirar a las nubes, me avergüenza que me vean así, quejándome por nada, por todo, permaneciendo hacia un momento mejor
Al anochecer tuve valor para mirar a mi musa, brillante, redonda, imponente, siguió su camino y no se molestó en saludarme
Aquí quedé preso de la soledad, del vacío de tu compañía, de las sombras de otro día.

Sorprendido

En el más sereno de los silencios fui acompañado brevemente por un destello que propició la caída del vaso que sujetaba con mi mano

Todo lo rápido que pude recogí los fragmentos de cristal esparcidos por el suelo…maldita sea, que torpe soy

Divagar y perder el control de lo que pienso, volar perdido entre el polvo de lo que ya pasó, la mezcla de aquello que quisiera o viene y va por mi juicio, y la escombrera que escondo bajo la alfombra

No puede ser tan malo, al fin y al cabo el cristal no me termino cortando.

Se va alejando

Mira que si lo poco que tengo se me escapa de las manos, debería amarrarlo a algún sólido lugar de donde no pudiera soltarse, con una lazada del material más duro que pudiera existir, de esta manera dormiría tranquilo sabiendo que sigue estando donde lo dejé y abandonando el día con la certeza de que la mañana lo iluminaría con su primer resplandor.

Ya me´ desenamorao´?

Bueno por lo menos un ratillo, es que mira que soy....de camino a casa he metido la nariz en los reflejos del cristal y el humillo de las castañas asadas, y por unos instantes he dejado de pensar en ella.

A veces me ocurre que estoy tan dormido por la mañana (pffff) que dejo el azucarero en la nevera y la botella de leche en el armario junto al Nesküyk (siempre me gustó más que el cola-cao, tardaba menos en disolverse)de manera que si no coordino mentalmente lo más básico, evito afeitarme, de esta manera llegaré al trabajo sin degollarme...y como creo que he comentado no pienso en ella, joder!! no!!! cuando suena el despertador y consigo apagarlo sin tirar la lamparita (este més ya llevo 2 bombillas y una pantalla), tiene cojones, lo primero que me digo es "aaamos a ver chaaato, las 07:00 de la mañana, a ver cuando la borras, socio".

Si claro, fácil es para el que lo vé desde fuera, pero nadie puede imaginarse lo dificil que resulta sacar el veneno de sus ojos negros de los míos, por el momento tengo momentos de paz hasta que me sorprendo tratando de no crear un bucle infinito en el que su rostro es la estela incombustible de una estrella fugaz...que se olvidó de ser fugaz para pasar sin descanso por el inicio y el fin de cada cosa que ocurre.

Me da la impresión de que esto va a ser más difícil de lo que pensaba.

No entiendo nada

Ni puñetera falta que hace, este es el mejor momento para mirar la vida pasar, sufrimos la peor generación de políticos que hubo en este país, la más profunda crisis económica (ó tocadura de pelotas) a nivel mundial que nadie recuerda, y como siempre el que puede pilla, y no hace falta ser Valenciano para llenarse los bolsillos, aunque, claro está, que la costa y el levante brindan oportunidades mas llamativas y abundantes que en la meseta ó valle interior ( por ejemplo).

Algo que me lleva intranquilo es la cantidad de mujeres con tanga sin temor a agacharse, y la ?generación en blanco? que dentro de no demasiados años le dará el relevo a los treintañeros que ahora está arriba, digo ?generación en blanco? porque ya no pondremos la tilde sobre el aumento del consumo de hachís y marihuana (que influye, vaya, antes tocábamos a más, ja, ja , ja.), sino en la incultura que se cierne sobre las cabezas de los quinceañeros de este país, no me considero un experto en absolutamente nada, pero Lisboa está en Portugal, 6X8= 48, España limita al Norte con los Pirineos??
Que también hay una parte de éstos txavalines que optan por la magia blanca, hombre, faltaría más, menos mal coño, imaginaros por un momento como serían los políticos en la palestra dentro de 30 años, los niños de los barrios residenciales acomodados llamarían mucho más la atención por su look tirolés y las hijas de ZP no tanto.

Pero basta ya de hablar como el hermano bastardo del abuelo de Heidi, iluminemos nuestro camino con las cosas buenas de la vida, todavía recuerdo el día que se le agotaron las pilas al despertador, llegué tarde, sí?.pero dormí 2 horas mas, de camino al trabajo, saliendo del suburbano una mujer increíble me pregunto:
¿Conoces Médicos del Mundo?, a lo que yo respondí:
?Mira no personalmente, pero como no te cierres el escote de la camisa vas a necesitar uno para la angina de pecho?, me miró fijamente a los ojos y me enseño su dedo corazón, con una expresión en la cara que yo siempre he catalogado como ?caravicio?, incluso mi padre me dice que flipo, eso se llama ?carademalahostia?.
Fue francamente un día especial, tocaba comer de Tupper, pero no cualquier cosa, macarrones con salsa de setas y salmón, pero como se me olvidó en casa recurrí al bar de al lado ?Bar Tolo?, de primero Paella (coño, que queréis, era jueves), y de segundo el plato fuerte, creo que era de acero.
Para rematar el día me crucé con Adelaida Sanmartín Baras, una amiga de la época del cole, casada, con dos hijos y dos piernas que le llegan a San Pedro a la barbilla, evidentemente no pude contener la terrible atracción sexoanimal que ejerzo, y pasamos a mayores, luego a chicas, dobles y juego. La convencí para que desde ese mismo momento dejara a su marido, una semana después nos abandonó a los dos.

Poco más, poco menos.

Romanticisko

Hace ya algún tiempo, volaba en brazos del ciego amor, sentía que la mayoría de las cosas que me ocurrían a su lado avanzaban a velocidad super-lenta, me encontré cara a cara con mi igual, todo tenía su justa importancia y su correspondiente carcajada.

Tanto buen rollo, felicidad y risas de todos los colores tenían en la trastienda su Mr. Hyde particular, lo que llamamos desde entonces “romanticisko”, éste término responde a la necesidad de nombrar los pequeños desastres que se producían en los instantes más tiernos y románticos, como aquel…si, aquel que dejo el frénetico frenesí de una madrugada repleta de fuegos artificiales en risas cómplices tras el contacto de nuestras bocas…con demasiado ímpetu …si, romanticisko….

Y que me dices de los días en la playa, llenos de sol, humo, conversaciones a veces normales, y una fisura en su nariz, sólo trataba de enseñarla como sacar la cabeza del agua múúrráápido…ah, el romanticisko…

Aquello ya pasó, y se acabaron las miradas paralelas, el sofá para 2, la sorpresa porque en aquella peli tan mala ganaba el bueno, o la buena en la que nos destripábamos de risa porque el malo se llevaba el gato al agua, empezó a faltarme a quien alertar o pellizcar cuando me cruzaba con un chulazo, ahora todo vá muy rápido, quizá demasiado, o no, no lo sé.

La sensación descrita en la primera frase volvió hace un tiempo, con la diferencia de que no es mi igual, es caridad, son restos, así que haciendo caso omiso a mi necesidad de tranquilidad mental, y como buen suicida la estreché en mis brazos, utilicé para la ocasión la llave conocida como “aplastanator”, y justo cuando la sensación más placentera recorría mi cuerpo moví un brazo, señores, no lo puedo explicar con precisión, pero sus pendientes salieron volando, uno por oreja...of course…romanticisko.

No sé por donde me ando

Desde hace mas tiempo del que recuerdo, o del que quisiera acordarme, mis días tornaron del color de la esperanza, todo giró su atención ante un momento más en brazos del compás de tu voz, a veces grave, a veces imperativa, pero compás al fin y al cabo.


Un segundo ganando tiempo, robando fracciones a las manillas del reloj, al frío de la calle, que se convierte en gélido estar desde el momento en el que desaparece el arrullo de tus historias, el frío glaciar que supone no oírte decir algo que seguro me hipnotizará.


Lluvia húmeda, mojada, que empapa mis huesos tristes, y los convierte en una estructura anquilosada y simple, cubierta de piel que se estremece solo con la expectativa de un ligero contacto con la tuya.


El día a día de un libro que no se vende porque carece de historia, y si alguna vez la tuvo, desaparece con el paso de tu cintura, que se lleva todo cuanto en el puedo escribir, pero al mismo tiempo deja unas rabiosas ganas de llenarlo otra vez, si, tu historia es la que quiero escribir, la que algún día no debería poder borrarse, aún cuando de nuevo tu cintura vuelva a moverse.

Enrique Vila -Matas, Sophie Calle y Paul Auster

Soy un tipo con suerte, sobre todo en las pequeñas cosas.

Esta semana terminé de leer un libro de Enrique Vila-Matas "Exploradores del abismo", en uno de los relatos que recopila titulado "Porque ella no lo pidió", el autor se enfrenta al curioso desafío que le propone Sophie Calle (escritora y fotógrafa francesa), consiste en que ella llevará a cabo lo que el primero escriba, no quiero destripar la historia, pero a lo largo de la misma nos enteramos de que Sophie le hace la misma propuesta a otros escritores, entre ellos a Paul Auster, pues bién, este asunto inspira a Auster para escribir lo que luego será su última creación en 1992, (pensé que estaría bien leerlo), cuando menos interesante que la historia se desdoble en estos dos ramales,

Con mi habitual despiste olvidé todo esto que cuento, y para hacer más llevaderos mis viajes en metro retiré de la biblioteca "Leviatán" (de Paul Auster), tras abrir la tapa, y las dos primeras hojas en las que figuran título del libro, ediciones, imprenta y demás, en la tercera hoja brilló impresa la frase:

"El autor agradece efusivamente a Sophie Calle que le permitiera mezclar la realidad con la ficción"

La coincidencia de haber cogido el libro sin intencionalidad y el recuerdo y conexión al que había leído recientemente, me hizo esbozar una sonrisa, simple y tonta, fué una coincidencia que no esperaba (vaya, creo que las coincidencias en la mayoría de los casos no se las espera uno).

Brillas mas que el sol

Cuando me encuentro mal, cuando me encuentro bien, estás presente en mis pensamientos, en otras ocasiones en las que la ansiedad puede con todo lo que se encuentra delante de lo que veo, brillas fulgurante en lo más alto del cenit de mis deseos, eres el último brillo que emite el sol y el primer reflejo de la luz de la luna, acunas las sombras que deja y llevas como pasajero el perezoso despertar del astro rey.
Procuro no buscarte cuando no existe la posibilidad de tenerte cerca tras los cuadros de las paredes, bajo las camisetas que colgué en las perchas, en el negro café que me espabila de igual manera que el color de tus ojos por la mañana y por la tarde, la noche es mi momento sin igual, no necesito imaginar, por un solo instante, no necesito más, solo te vuelvo a encontrar.

Sol, libros, masajes y turl.

Los días se hacen más cortos, aunque caminar bien temprano con el sol fuera se agradece, es como cuando pienso en ti?y de repente apareces, me gusta.

Estoy buscando una academia en Madrid especializada en ?automasajes?, no, no se trata de masturbarse, se trata de conseguir dar un masaje al cuerpo propio de uno mismo, pero con la sensación de que fuera otra persona la que lo hace, el asunto es que a mí me gusta dar masajes, pero es lo mismo que contarle a tu madre todo lo que haces, antes o después se vuelve contra ti, y pídele tú al masajeado/a que hay cambio de turno, se tercia un tararí que te vi como la puerta del Sol.

Mi búsqueda ha sido en vano, en todo el día encontré una academia o centro que se dedique a la enseñanza de algo parecido, pero soy consciente de que abundan de administración y contabilidad, aeronáutica, deportes y ocio, modelos, oposiciones, oficios profesionales, cocina y hostelería, idiomas, azafatas y turismo, música y canto?no se, creo que no pido tanto.

Todo esto me recuerda que la vuelta a casa esta noche se presenta aburrida, se me acabó el libro que leía, y no estoy muy seguro de mi próxima elección, tengo varias opciones: ?El universo de al lado? (Eduardo del llano), ?Exploradores del abismo (Enrique Vila-Matas)?, ?Materia extraña? (J.J. Gómez), ?El hermano de las moscas (Jon Bilbao)? y ?Nocilla dream? (Agustín Fernández), si ya sé que se nota mucho mi interés por la historia, pero no lo puedo evitar, eso si, he conseguido que el abanico de autores sea puramente producto nacional, a veces necesita uno leer lo que realmente se ha escrito, sin traductores ni gaitas, por cierto gracias a pjorge.com por la lista de los 50 libros del 2008.

Me pasaré questa tarrde por la biblioteca, aunque me da un poco de miedo, siempre voy con la tensión de que la zona de lectura es contigua a las estanterías, de manera que si te resbalas y derrapas al entrar, todos te miran, o si vibra el móvil (porque soy un tipo responsable y entes de entrar le quito el timbre) todos te miran también?es que se callan mucho.

Y la ví

Se acercó a la ventana y se quedó inmóvil, mirando hacia la nada, nada había, nada esperaba, envuelto en una manta y con la oscuridad como horizonte empezó a hacer inventario de los últimos acontecimientos, la sensación fue un poco descorazonadora después de unos minutos, gesticuló fugazmente tras recordar cómo le quemaba la cara después de la bofetada que le dio Lola, no se sintió bien, porque lejos de tratarla mal, si le demostró que era uno más, ni mejor ni peor amigo, sólo uno más.

Las desilusiones se amontonaban por la noche en la almohada, y las historias incompletas se deslizaban una tras otra a lo largo del pasillo, ya no le servían las llamadas a deshoras, la adrenalina mientras escapaba por la puerta trasera del garaje mientras la que se quedaba ponía buena cara a su marido, los guiños peligrosos y las noches que no acababan aquí o allá de ninguna manera, en ningún lugar.

Y entre tanto y como siempre, aquella mujer que siempre se cruzaba, empezó a plantearse seriamente que fuera producto de su imaginación, la ansiedad, el aburrimiento, incluso la felicidad, pero era demasiado imaginar que no existía, sobre todo después de verla casi con más frecuencia que a la puerta de su casa.
Hace algunos años celebró un pequeño encuentro con sus amigos en el “Julius”, fue el primero en llegar, y mientras se despojaba de la chaqueta y la bufanda, concretamente cuando se quitó el gorro, ella entró en el bar, hubo un cruce de miradas que el mismo propicio sacudiendo su melena para hacerse notar, en ese mismo momento fue consciente de algo que no sabía explicar, tras varias copas, cuando se levantó, de ella ni rastro quedó.

Algunos días después en coche en dirección norte, y con esa maldita costumbre de mirar quien va en los demás, fue adelantado por un polo blanco, le rebotó el estómago al creer ver a aquella mujer, aceleró y a medida que se iban poniendo a nivel la vió al volante mientras lo dejaba atrás en el primer desvío.

Embargado por la melancolía, la dejadez y la oscuridad de un famoso cantante hundido en el mundo de las drogas, pasó por el centro de la ciudad a ojear un par de libros de poemas, mientras le daban información sobre los artículos que necesitaba, de reojo la vió agacharse a recoger un libro del estante más cercano al suelo, salió tras ella…una vez más desapareció, ante sus ojos, entre la gente, mientas trataba de explicar al guardia de seguridad que no se quería llevar los libros sin pagar.
La volvió a ver en un centro comercial mientras trataba de recolocar una escalera que se le vino encima en la megatienda del bricolaje, trató de alcanzarla mientras el encargado le gritaba desgallitándose que tendría que pagar los desperfectos…..una vez más la visión se volvió a esfumar.
Consiguió después de una temporada relajarse y no ir mirando dentro de los buzones de correos, de las bolsas de la compra, en las ventanillas del autobús…

Viajando en metro, despreocupado de camino a casa, fue a entrar en el vagón y tal era el volumen de gente que giró sin hacer el menor esfuerzo 180 grados, quedando justo de frente a ella, y habiendo mucho, esperando más, fueron empujados en direcciones contrarias.

Aún hoy visito aquel bar, viajo en coche hacia el norte, compro libros que no necesito, y pierdo el tiempo mirando en el metro…y en el centro comercial.

En serio que es broma

Es terrible enfrentarse a un papel en blanco, a un lienzo sin estrenar, o al blanco luminoso y nuclear de un editor de texto.
Tenía este blog desde hace un tiempo y no terminaba de decidirme a empezar, muy apático y sin ganas de nada, así que sin más dejé de escribir poemillas y frases desgarradoras que no consiguen más que hundirme un poco más, y fíjate pòr donde esto es lo que salió:

"En serio que es broma".

Si, hay veces que uno tiene que pegar dos buenos capotazos y salir lo mejor posible de la situación más absurda.
Seguro que no se te ha olvidado aquella vez que tu suegra con el piso recién pintado te pidió que le hicieras unos taladros, y se los hiciste claro, y de que manera, aquello parecía la escena final del precio del poder?..ó esa en la que fuiste a conocer aquella chica de la que tu hermano te había hablado tanto, resultó que salía con alguien y ese alguien terminó tocándote furtivamente el culo.
Luego también están esos momentos mágicos con alguna persona especial, mi amiga Marta, que me llama para vernos en el centro, y cuando ya la noche no podía ser más especial me lo suelta?.

_¿Te acuerdas de Mario??
(nos ha jodido, llevo soñando con matarle desde que sale con ella)

_¡¡Es que me ha pedido que nos casemos!!
(no se callará el hijoputa ni bajolagua)

_ ¿Y donde está el problema? Pregunto yo claro?.

_ El problema es que me han ofrecido un despacho en Roma.

Presumo de ser buen amigo, pero no buena persona, así que Marta lleva 3 años trabajando en Roma, y mira, ni patí, ni pamí, se caso con un Romano y tiene 2 críos, mientras tanto, Mario me llama destrozado preguntándome que hizo mal, y yo le apoyo, mientras me bebo las copas que el paga, al final resulta que no es mal tipo.

Moraleja._ Por la noche todos los gatos son Prados en los museos.