Lógica analógica, irracional

Se me escapó porque no sabia muy bien donde marchaba, porque con el paso del tiempo uno se acomoda, pero te vi, y pude volverte a ver, supe de ti, y ante eso no hay nada que discuta mi posición, como arrebato hubo una tercera vez, y mira, todo lo demás me dio igual, te presentabas y ya.

No hacía más que hablar contigo, con más personas pero menos distancia, al fin y al cabo corrígeme si lo ves necesario.

Y lo tienes que leer, ¿porqué? por que es posible que el hojaldre bañado en chocolate no sea suficiente, porque verte de verano en verano a lo mejor tampoco, porque lo notamos, la presión según para qué tampoco, nada como tener las cosas claras, porqué Eva pregunta porqué te hablo a ti, y después de todo lo que te he contado está claro que necesito un momento contigo, ¿lo buscamos?

De los ochos de una canción al estribillo del día a día, a la falta de gasolina para hacer frente a la falta de aire, sería curioso poder explicar a cualquiera que después de verte desnuda alguien lo pudiera entender.

Una vez que todo se quedó vacío, cómo hacer ver que también tu parte  racional, radiante, mucho más mas que impresionante, llueve dentro de mi y afuera. En la calle, dentro de la seguridad escribo a mano la dirección de Raquel en un sobre, llegará y podrá ver lo que le envío, que fría la remesa, en pantalla funky, y en la mesa los restos de la que armé durante el proceso, se me cayó todo encima de la mesa. 

A pesar de las berenjenas y el resto, de todo lo demás, verde se antoja el futuro y los rizos de hojaldre con chocolate del que tanto hablamos.

Llueve sobre la ventana, diluvia y me empapa el agua de cebada, aparca con mis indicaciones, no parece demasiado bien que indiquen, y eso que gusta aún mucho más.

"Menos mal que tu manos son pequeñas", y se quedó tan agusto.

El tamaño de sus senos nunca fue un problema, el tamaño de nada de lo que tenía nunca de nunca, ni en lo físico ni en lo afectivo/mental, traté de hacérselo ver, misión imposible, el tamaño de su territorio, y del freno de mano, llegó donde quiso que quisiera.

Miedo a que mis manos manchadas de pintura mancharan de cuello a tobillos, de pies a cabeza, en ello estaba en lo cierto, ese peligro era cierto y siempre hasta que se la llevó totalmente cubierta de pintura espantada.

¿Y qué nos queda?

No nos quedan solo cosas buenas porque mucho malo pasó, y aunque suene a abuelo avinagrado, me ciño a todos los que ya no están, y a los que con su graciosa majestad extendieron todo esto hasta más allá de la estupidez humana, decir más es descomponer o licuar sentidos comunes, y eso no va con la satisfacción individual, con la muerte colectiva por que si.

Mi padre falleció hace un tiempo y antes de todo esto apagándose y quedándose sin brillo en los ojos, lo mataron sus pulmones, no quiero culpar a naide ni ninguno, pero me quedo con la precaución y el cuidado en estos tiempos en los que sacrificar al de al lado mientras que al propio no le suponga siquiera cicatriz, se convierte en una insalubre costumbre para tod@s.

Gracias a todos los que hacéis justo lo contrario.

(Texto publicado en el nº 7 del magazine "ventanas abiertas: Interconectados"

https://issuu.com/ventanasabiertas.magazine/docs/ventanas_abiertas_dic20-ene21)

Que será

Con las desgracias consecuentes al tiempo, que queréis que adorne hijos de puta, llevamos pendientes todos los besos que no dimos y quisimos, aaaaamigo, haberlos dado, poca solución al problema.

Algún escape con solución a la etiqueta de una botella, a la mirada en la distancia, a la justificación que nadie puede dar. 

Se me escapó amigos, que  más os puedo contar.

Pintando, pensando

Sobre colores pastosos, al óleo, así me habría gustado quedarme dormido.

En orden a un espeso grumo de pintura que se queda y tarda en secarse, y a la postre cada uno determina si es necesario espesar la mezcla o mojar las acuarelas.

No tengo un punto de vista desde el que mirar porque nada pasa, nada cambia, de verdad. Sigue el tiempo parado con el paso de los días, siento que al subir la esquina se queda la estación de metro igual de vacía.

Cada noche los pinceles brochas y espátulas hacen como que si, pero faltan ideas, concentración, noche y horas sobre las que derramar un poco de sueño reparador que den algún tipo de respuesta, cada gama una duda, y cada brochazo un nuevo sentimiento.     

Que ilusión, todo sorprendentemente bien para el año tan raro que ha sido

De acuerdo en que no todas las hojas son iguales, ni las huellas, ni los corchos de las botellas, ni la esperanza de cada uno, menudo atrevimiento.

Me quedo con las buenas intenciones, con los gestos y respuestas que a razón de "que ilusión" te llenan el día, me da lo mismo la época del año y el momento, de verdad que si.

Vamos, deberiamos

Que prefiera lo que elijo frente a lo que hay en los puestos, es escandaloso, si, los puestos no son nada seductores, y girarme en plano a mirar a otro lado, venenoso.

Chico, esto porqué es, ¿qué necesitas, qué te ocurre?, pues amigos míos, los míos son los mejores, os lo aseguro, pero nunca nadie me lo preguntó, en los peores instantes, se filtra el miedo por telepatía y se cuela hasta la goma de los calcetines, a mi me pasa igual.

Durante sextercios de noches insomnes soñé con algo, los cuadrantes, más concretos ellos aunque sea por el nombre, dejaron sólo sueño y más ganas de dormir.

Hace ya  mucho el amor de plástico y las noches sin control, los consejos a borde y pie de barra no sirven ahora de nada, nada de senos de regalo pendientes de aprobación tras atrevimiento y copa.

Pido lo que no puede ser y estaba a los pies del autobús que esa noche nos llevó a lo que solo a uno sintió maravilloso, imposible incluso a día de hoy.      

Hoy a con y

Se pone difícil plasmar lo que sea cuando el contacto está limitado por uno mismo.

La frontera está tan lejos como que los que quiero no tienen nada de mi.

No estamos muertos, ya, y la cajera del hiper ya me dijo: no pierda el respeto, pero tampoco el miedo; joder, lo clavó.

Que no entiendan el título de este post viene a que elegí las palabras impares de una frase, y a que si anteponemos la fantasía, vale casi todo.